Hace casi 20 años, cuando aún existia el bachillerato unificado polivalente (BUP) al llegar al último curso, existia la costumbre de hacer "el viaje de tercero" Lo normal era darse la paliza en autobus y viajar hasta Roma, visitando Niza, Pisa y Florencia y regresar parando en Venecia y Milan. Eso fue justo lo que hicimos en mi instituto. En aquella triste adolescencia que me tocó vivir, yo era muy distinto del excelente joven que hoy camina seguro, confiado y encantado de haberse conocido. Vivia en una tierra de nadie. Ni era un marginado traumatizado por los abusos y la soledad, ni estaba en el grupo de los patricios. Ambos me toleraban cortesmente pero no pertecia a ninguno. Da igual ¿para que acordarse de todo aquello?

Durante aquel viaje tuve el honor, asi lo sentía tremulo y excitado en aquel momento, de llegar a cierto grado de amistad con un efebo adolescente que gozaba de los favores de una primera juventud bella y caprichosa. Tenia dinero, tenia confianza y sobre todo tenia un físico renacentista que era imposible ignorar. Sus facciones eran de una inusual y epatante belleza clásica. Podia haber servido de modelo al mismísimo Praxiteles. No habia otra opcición que quedarse cautivado por la pureza de sus rasgos, por su seguridad y liderazgo. Lo mejor de todo es que ejercia su poder sin altaneria, con una sencillez inocua y cercana.

La noche que nos tocó pasar cerca de Venecia fuimos a una playa junto al hotel. Compramos bebida, hicimos unas hogueras, alguien sacó un radiocassette y nos dedicamos a sentirnos importantes, felices, excesivos: la vida era hermosa y estúpida y yo parecia encajar de alguna manera en aquel mundo perfecto. En un momento de la noche, mi ídolo juvenil y nos ausentamos para ir al buscar al hotel los aliños necesarios para hacernos unos porros. Fuiamos a su habitación. Yo estaba superado por tanta belleza, por tanta felicidad, estaba al borde del paroxismo. La visita a la ciudad, la visión de la catedral, los canales, los palacios, las plazas, habia alterado claramente mi sensibilidad, siempre tan desvalida frente al arte, y finalmente la velada junto a aquel hermoso adolescente habia terminado por sumergirme en un estado de embriaguez sensorial que me dominaba irrestiblemente.

Al llegar a su habitación, sin entender muy bien porqué, le besé. Le cogi la cabeza entre mis manos y le besé. Nunca habia besado a nadie. Pero no pude resistirme y quise que él fuera el primero. En cuando notó mis labios, abrió la boca, meti mi lengua. Nos estuvimos besando, erectos, enloquecidos, durante unos segundos, hasta que senti como un rodillazo en la entrepierna me partia por la mitad. Al caer al suelo, de una patada, me reventó la boca. "Maricón de mierda..." fue la última frase que me dijo. Y se fue. Alli me quedé, ensangrentado, destruido, sollozando de rabia, de pena, de desesperación.

El nunca contó nada. Yo dije que unos italianos borrachos me habian calentado. Nadie preguntó y todo quedó en una anéctoda que fabulaba de llena de matices heróicos donde un valiente español se enfrentaba con tres cobardes y taimados mafiosos. Al cruzarnos por los pasillos del instituto cada uno miraba para un lado, sin rabia, sin odio, sin vergüenza, como si nada de aquella jamás hubiera existido.

Hoy al verle y al verme, me he sentido en paz, he sentido que las cosas, por fin habian terminado de verdad. Al cruzarnos, nos hemos aguantado la mirada unos segundos, y le he sonreido. El bajado la cabeza, con tristeza y lo ha comprendido todo. No debió rechazar aquel beso...

Lo único cierto de la historia es que hoy me he encontrado a un antiguo compañero de instituto que esta gordo como un verraco. Al irse mi mujer y yo nos hemos reido de el maliciosa e innecesariamente. Que se joda...:lol