En un pueblo recóndito del Peloponeso a orillas de aguas cristalinas, entramos en un chiringuito de playa con terraza al mar. Lo regentan dos abueletes griegos de anuncio de yogurt y tu que presupones la hospitalidad griega multiplicada por la bondad de los abueletes y los colegas freían el pescado para guiris en un aceite negro-xungo-cancerígeno y el de los griegos en su aceitito güeno. Mi mujer se quejó y la agüela se escudaba en que no sabía inglés, con lo que se levantó y pilló el plato de los de dos mesas más para allá (griegos) y le puso un plato de boquerones guiris al lado de un plato de boquerones griegos (los griegos flipando), la mujer nos dio largas de que ella no era la cocinera y tal..
Al final nos trajo la cuenta (treinta euros, un abuso para lo que no dió) y mi mujer
va y le pide un boli, tacha los 30 euros y escribe 15 y le da la pasta en mano a la agüela que se lía a alzar la voz y a decirnos cosas en griego, Y nosotros nos levantamos y le chillamos también a grito pelao en catalán que somos españoles y a mala hostia y a chillar y a liarla y a manguear no hay griego que nos gane.
Desde luego que no hay mejor solución que liarla sobremanera (siempre y cuando no te enfrentes con gorilas o penya armada) con tal de aplanar el camino al que venga detrás. A lo mejor en ese chiringo al que fuimos tratan a los españoles como a los griegos
